O banho frio é demorado. Faço uma aspersão lenta da lavanda Lírio do Campo e visto a única calça bege e uma das duas camisas de punho brancas que couberam na malota bordada. Apesar do cuidado, a roupa de linho se amarrotara um tanto, assim como o sapato Anquilé.           Desço os dois lances de escada e vou ter com uma salão de médio porte já com as mesas tomadas por senhores e senhoras bem vestidos, apesar das caras simples. Há um local reservado para o mais novo hóspede, eu. Peço uma frasqueira pequena do tal vinho do Porto enrolada em folha de cortiça. Almoço à tripa forra, como um general ou que nem um lord. O bacalhau é a comida mais gostosa que eu já houve por bem ter experimentado. (Também, pudera! No Ceará, as mulheres tecem a melhor renda mas, no fogão, não fazem nada que preste, com raras exceções.)           A clientela devora tudo com apetite de carcará. São funcionários do comércio e do serviço público. Senta à minha frente, então, o português e eu já peço mais uma taça do tal vinho. Em minha memória, começa a desenhar-se um apelido: Galego. Afinal, sempre soube colocar nas pessoas esses codinomes bastante sugestivos. Ele pode não ser da região da Galiza, Portugal, mas que vai pegar, isso vai!           - Eu estive a falar bastante das qualidades da casa, mas esqueci de lhe dizer que sou Belmiro de Pontes, natural de Guimarães, Portugal. Meu pai, hoje falecido, fundou este negócio e pôs este nome porque nasceu em um vilarejo de lá chamado Santa Maria Madalena... E tu, com todo o respeito, de onde vens? O que fazes? Para onde vais?           - Sou Melchíades Ferreira de Lajes, seu criado. Nasci na cidade do Baturité, Ceará, estudei no Liceu Cearense, em Fortaleza, por três anos, e vim em busca de me tornar bacharel na Faculdade de Ciências Jurídicas e Econômicas do Pará.           - Ô raio! Mas que interessante! É verdadeiro que temos muito a conversar. Vou à cozinha e à gerência e volto em seguida. Mais tarde faremos um passeio pelas redondezas, para reconhecimento do terreno em que agora tu pisas. Que achas?           É exatamente do que estou precisando. Agora posso dispor, já, de um cicerone. Para comemorar comigo mesmo, ingiro mais uma taça do vinho e já estou ficando quase zureta, como os de lá, ou zuruó, como os de cá.           Às duas horas da tarde, o calor é intenso mas,  de repente, cai uma chuva espessa de pingos grossos que, segundo me diz depois o Belmiro de Pontes, é pura tradição, avisa e vem todo santo dia, no mesmo horário, e até serve de um referencial do tipo: vou ao banco antes da chuva, ou o enterro só sairá depois da cruviana, e assim por diante.           Em vinte minutos de água densa, já faz sol, mas o calor arrefece um pouco e a tarde se torna amena.           Agora em mangas de camisa branca e calça cáqui, o Galego desce para um passeio que ele chama de ronda. Caminhamos vagarosamente pela sombra dos velhos casarões do Boulevard Castilho França, conforme leio na placa indicativa. Meu companheiro cumprimenta festivamente a todos. Abraça os conhecidos e me apresenta como um novo amigo vindo do Ceará. Atravessamos a rua e nos embrenhamos em meio a uma floresta de barracas onde homens e mulheres vendem de tudo. Oferecem-me folhas e ungüentos próprios para trazer de volta ao lar a mulher safada ou o homem aventureiro. Um vidrinho contém um perfume que, segundo uma índia velha gorda, tornar-me-á um jumento na cama, como se esse bicho precisasse de alcova para gerar filhotes. Um pó de chifre de veado roxo fará de mim o homem mais desejado do mundo, pelo belo sexo, é claro... E assim por diante.           De repente, já não há mais barracas e nós entramos no Mercado dos Peixes. De longe, reconheço no tal pirarucu um primo-irmão do bacalhau do Galego. Encanta-me ver tantos e de tantos tamanhos e formatos, mas o mais bonito é o pirambutaba, com o seu dorso amarelado e a barriga branca. Um sujeito me diz que, de tanto comer os miolos dessa espécie, a população do baixo Rio Amazonas, apesar da pouca estatura e cabelos de índio, está ficando com as cabeças louras em vista de um certo elemento químico desconhecido que é ingerido, mas que não faz mal à saúde.           Na saída do mercado, um cheiro horrível me ofende as narinas. Busco um aroma mais forte. O patchuli não dá certo. A canela em pó não dá jeito. Meto a venta num pó cinzento e saio aos espirros a atravessar a rua no rumo das Lojas Pernambucanas. O nariz arde. Houvera aspirado a tal pimenta do reino mas, nem assim, a catinga de podre do cais das barcaças deixou de me embrulhar o estômago. Arre égua!

Passo a acreditar numa das muitas frases e provérbios apócrifos escritos nos quadros do Liceu Cearense pelo velho mestre Quandú Pirento, ou Góis e Castro, como queiram.

          De todos os sentidos, a vista é o mais superficial, o ouvido, o mais orgulhoso, o olfato, o mais voluptuoso, o gosto o mais supersticioso e inconstante, e o tato o mais profundo. Acabo de me render a Dennis Diderot, um dos intelectuais franceses que instilou no povo a necessidade da Revolução e da Queda da Bastilha.

          Seguimos depois do susto nos narizes. Dobramos a próxima rua à esquerda, a 15 de Novembro, parece-me. Logo na outra esquina está uma senhora de saias rodadas e um pano branco amarrado à cabeça. Ela mexe uns dois panelões fumegantes em cima de fogareiros. Perguntado sobre do que se trata, Belmiro de Pontes passa a explicar:

          - Este é o maravilhoso tacacá. É feito a partir de um caldo extraído da macaxeira, ou mandioca, que é misturado a umas folhas que têm o  nome de jambu e ao camarão seco. É uma bebida dos deuses. Na aparência, feia para os que não a conhecem, mas quando as áreas atingidas passam a ser o paladar e o olfato, revela-se uma iguaria que quase chega ao patamar do sobrenatural; isto, sem falar nas propriedades terapêuticas que vão, inclusive, ao campo dos afrodisíacos.

          - Pelo cheiro, realmente, chega a dar água na boca, mas eu não vou provar, pelo menos agora, pelo fato de ainda estar digerindo o tal vinho do Porto. Depois, quem sabe, no dia em que me falhar a libido...

          De longe, avisto a Igreja do Carmo. Entro e rezo um Padre Nosso e uma Ave Maria, diante da Nossa Senhora que dá nome à Casa de Deus. Ali perto, em seguida, na Igreja de Santo Alexandre, peço-lhe equilíbrio, sensatez, calma, sabedoria e prosperidade pela via dos estudos da Economia e do Direito. Não tão distante, é a vez da visita à Igreja das Mercês, em honra a Nossa Senhora das Mercês. Lá louvo e agradeço a Deus por tudo de bom que me tem colocado ao dispor.

          - Pronto, Belmiro! Estou debaixo da proteção dos céus. Podemos até tomar uma cerveja gelada e amanhã eu venho a esta loja Paris N’América e comprarei umas duas calças de linho puro, umas três camisas de cambraia bordada, um terno azul escuro, uns sapatos e meias novas e um chapéu  panamá para aparar o sol que por aqui também é de cozinhar o juízo.

          Proseamos como dois velhos e bons amigos até as cinco e trinta, hora em que o Galego abre o restaurante que, à noite, é mais um bar metido a bacana. Dormi por umas duas horas, tomei mais banho, vesti a mesma roupa e desci para a janta. Não jantei. Bebi mais cerveja e belisquei camarões e queijo do reino. Depois, em passeio, agora sozinho, sigo pelo mesmo itinerário da tarde. Ando um pouquinho mais adiante. Cá estou.

Escrito por José Cláudio Mota Porfiro às 09h54
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          São onze horas. Uma voz feminina rouca quebra o silêncio da noite que se anima cada vez mais, para o meu espanto. Imitam muito bem Dalva de Oliveira. A música, depois soube, é Camisola do dia, de Herivelto Martins:

               Amor, eu me lembro ainda

                    Era linda, muito linda

                    Um céu azul de organdi

                    A camisola do dia

                    Tão transparente e macia

                    Que eu dei de presente a ti

                    Tinha rendas de Sevilha

                    A pequena maravilha

                    e o teu corpinho abrigava

 

                    E eu era o dono de tudo

                    Do divino conteúdo

                    Que a camisola ocultava

                    A camisola que um dia

                    Guardou a minha alegria

                    Desbotou, perdeu a cor

                    Abandonada no leito

                    Que nunca mais foi desfeito

                    Pelas vigílias de amor...

 

          Lá em cima, no pórtico do sobrado centenário, em letras garrafais verdes na parede branca iluminada, lê-se CHUÁ. Sobre a porta, uma lâmpada vermelha e uma escadaria. Depois de uma dúzia e meia de degraus, há penumbra, sorrisos comprometedores, mesas ocupadas. Tudo indica tratar-se de um lupanar, como me havia comentado o Galego. Eu chamo de casa de mulheres da vida difícil.

Escrito por José Cláudio Mota Porfiro às 09h51
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ESTÁ CERTO O LUÍS!
Não é verdadeira a assertiva segundo a qual cada estado brasileiro contribui com um produto e, desta forma, gira a roda da Economia como em conjunto. Um estado produz tomate, outro beterraba, outro mandioca, e assim por diante. Não. A verdade é que Rondônia produz e exporta em grande escala, a grosso modo, cereais, laticínios, carnes, minerais, madeira, peixes, produtos cerâmicos, e assim por diante. O vizinho Amazonas é um polo exportador de eletrodomésticos, peixes, carnes, petróleo, além do turismo ecológico, dentre outros. O outro Estado amazônico, o Pará, vive da exportação de minério, peixes, carnes, cereais, frutas, verduras, legumes, e por aí vai... Basta um pouco de sanidade para observar que, se no vale do Acre o que plantamos é irrisório em vista do aumento da população, no vale do Juruá chega a ser vergonhoso, conforme o Reynold Sthefanes, ministro da agricultura, ter que comprar hortifrutis do Peru. É preciso fazer ver àquele povo que, onde nasce a macaxeira, nascerá a tomate, a alface, a couve, dentre tantas hortaliças, além das árvores frutíferas e das leguminosas. O emprego público que individa ou o favor do político assistencialista não podem ser os únicos e últimos sonhos dos cruzeirenses, além de sempre quererem ter como capital a cidade de Manaus. Insisto em que cabe aos órgãos da extensão rural ensinar que do boi só se perde o berro e a merda desse ruminante é incrível para fazer com que as plantas cresçam... Experimentem e verão!
(José Cláudio Mota Porfiro)

Escrito por José Cláudio Mota Porfiro às 21h42
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O MAL DO SÉCULO

O MAL DO SÉCULO
Este é o título de um texto que está inserido no meu livro de crônicas JANELAS DO TEMPO. Nenhum mal em momento algum da história da civilização assolou a humanidade com tanta violência como as drogas. Todavia, constatação muito mais séria me acorre agora quando algumas pessoas que conduzem veículos são instadas a soprar no bafômetro e o teor etílico não demonstra alteração, apesar de o sujeito estar visivelmente perturbado. O que ocorre é que o aparelho não foi feito para identificar a doidice por inalação de cocaína ou fumaça de basilares. Ora, senhores! O buraco é muito mais embaixo. Desde sempre observo que a maioria dos que tomam uma cerveja a mais tendem a dirigir mais devagar. Ao passo que aqueles cujos narizes rotundos e rombudos enfrentam carreiras de pó ficam, sim,  loucos e se suicidam debaixo dos caminhões que levam e trazem progresso. O indivíduo que faz uma coisa dessas tem mesmo é vontade de viajar, no dizer deles próprios, talvez para as profundezas, em alta velocidade como esses que, endemoinhados, andam a mais de cem quilômetros horários em estradas imaginárias que sempre os levam para o além, muito além!
(José Cláudio Mota Porfiro)

Escrito por José Cláudio Mota Porfiro às 21h33
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O INVERNO DOS ANJOS DO SOL POENTE

Capítulo XIII

                                                                              De repente, a luz!

                A cada instante desta vidinha insana, mais recrudesce em mim o desejo pela aventura, pelo desconhecido, a vontade de infiltrar-me no meio desse verde que, vagarosamente, se descortina a partir de uma tira da floresta ao longe, lá no horizonte perdido. Tenho pensado em como seria percorrer aquilo tudo  -  toda a Amazônia  -  no lombo de um cavalo veloz, desses que quase voam, sem me dar conta do tamanho deste País gigante pela própria natureza. Divago por mais de meia hora, ali, de pé, recostado ao tombadilho da embarcação que agora apenas balouça, levemente, parada, ao sabor de marolas que se sucedem incessantemente. Aparece por ali Petrônio Rodrigues, o moço de convés. Acende um cigarro forte, de palha de milho, passa a mão na cabeça já quase grisalha, ajeita a desgastada boina branca de feltro, olha para o mar, meditativo. Talvez esteja pensando no reencontro com os seus familiares. Interrompo-o nos seus pensamentos sisudos. Falo-lhe sobre as divagações em torvelinho que fazem moradia na minha cabeça atroz:

          - Mestre, em quantas horas se pode chegar a Manaus em cima de um bom cavalo alazão? São quantas léguas daqui lá?

          - Você está é besta, rapaz! – Responde em português muito bem articulado o embarcadiço. – Melqui! Em primeiro lugar, por aqui, as distâncias não são medidas desse jeito. É completamente diferente... Chega-se a Manaus em sete dias porque se viaja de subida pelo Rio Amazonas. De lá para cá, são três a quatro dias, porque a viagem é de baixada. Depois, a cavalo é impossível devido a enorme quantidade de rios caudalosos incontáveis, lagos imensos, matas submersas, cachoeiras intransponíveis. Ademais, no primeiro trote, a partir da primeira pancada da pata da montaria, já estariam à espreita duas ou três onças maçarocas gigantescas, de unhas e dentes que mais parecem facas prontas para serem enfiadas na barriga do trotador ou na garganta do cavaleiro. Fora as cobras, aranhas, insetos, jacarés, dentre outros, tão perigosos quanto os macacos gogós de sola, do tamanho de um rato pequeno, mas com força e habilidade suficientes para levar ao inferno um homem forte, como vosmecê, posto que visam apenas partes vitais do corpo humano, como o rejeto ou a garganta, o que faz a vítima esvair-se em sangue em menos de quinze minutos... É, meu filho! Não é à toa que muitos chamam isso aqui de inferno verde. É muita água, muito chão, muita doença, muita dificuldade. Para se chegar à Bolívia, então, com muita sorte, sem nenhum problema de prego nos motores, são quase três meses de embarcação de médio calado, a partir do porto de Belém.

          Este é o início da tarde do sexto dia. Então, o Comandante Homero Melo, homem de cara enjoada mas pacato, anuncia nos aproximarmos da foz do Rio Amazonas. Estamos a umas oito milhas náuticas de Marajó, ou mais de doze mil metros... Ao longe divisamos pedras. É que a maré estará baixa até, mais ou menos, nove da noite. Sopra um vento seco e quente. Segundo os mais experientes, são coisas muito próprias do clima da hiléia.

          A partir das cinco da tarde, já nos preparamos para o pernoite, ainda em mar aberto. Amanhã de manhãzinha é que entraremos na baía de Guajará, isto porque é muito grande o risco de o vapor ir a pique, em vista dos arrecifes que podem lhe avariar o casco. Desde sempre a chegada a Belém foi assim, cercada de todos os cuidados. É só pela manhã, cedinho, que a maré está alta e permite que as adjacências de Marajó sejam contornadas e, assim, se chegue em segurança ao Cais do Ver-O-Peso, o tradicional porto paraense.

            Em dez minutos, dormi sono profundo. Sonhei e estive em meio a paisagens bastante diferentes, mas nítidas, todas. Do alto de um despenhadeiro conversava com um sujeito alto, branco, louro que me chamava de amigo. Era Gabriel, o Anjo que, junto de mim, olhava para um cenário dantesco que se desenhava lá embaixo, num vale seco por sobre o qual voavam grandes aves de rapina muito parecidas com os pterodátilos do tempo dos dinossauros. Havia fumaça e fogo e além, muito além, erguia-se do mar vagalhão gigantesco que, segundo o anjo amigo, inundaria todas as cidades da terra, inclusive a Fortaleza e o Baturité querido. Por trás do nosso ponto de observação, furacões muito intensos revolviam a terra sem vida de todo o sertão. Eram tornados devastadores que jogavam a Igreja do Canindé para o alto. Uma seca catastrófica assolava o Amazonas e o Pará. Inundações maciças destruíam as plantações à beira dos rios Nilo e São Francisco. O mar subindo e inundando cidades e desaparecendo com ilhas e países. Dezenas de milhões morrendo de fome. Pragas atingindo áreas agrícolas. As calotas polares derretendo totalmente. Ondas de calor sufocantes. Agora, o navio tinha velas enormes e rasgadas, o casco avariado. Havia gente morta e catinga de carne podre e fumaça. Presenciamos o apocalipse ali mesmo, a partir da minha cama de campanha, com os olhos num Cristo com as mãos espalmadas, como se dissesse basta, e os quatro cavaleiros sobre imensos cavalos que relinchavam alto, como trovões em agudo, empinavam, corcoveavam e soltavam fogo pelas ventas. Uma coisa de doido.

          Eram quatro da manhã, mais ou menos. Acordei sobressaltado. De um cangapé fui ao chão e quase caio n’água. Estava suado até os cabelos. Espantei algumas pessoas devido o baque no chão de madeira do navio. Houvera sonhado com o juízo final. Havia fogo e fumaça.  Depois, o fim do mundo já era através da subida das águas que inundavam o sertão e subiam a Serra do Baturité... Ô xente!

          Às cinco, as duas âncoras são içadas sem nenhuma pressa. Já é quase dia, apesar de o sol ainda não mostrar os seus primeiros raios. É um belo dia de janeiro. Dia vinte. Segundo o Mestre Homero, dia de São Sebastião. Falo em voz alta:

          - É esse Santo que está me dando as boas vindas no meu novo lugar, na minha nova terra, onde hei de plantar e colher uma fortuna espalhada em sabedoria, esforço, boas amizades, grandes amores, e tudo o que por aqui haverei de conseguir de bom! Com a graça de Deus Pai Todo Poderoso, hoje mesmo entrarei pela primeira vez em três igrejas e pedirei dos santos tudo o que mereço, se é que mereço alguma coisa.

          Agora, o céu se tinge de prata e a baía de Guajará está que é uma beleza, também prateada. Apontam o estreito de Breves, segundo todos, sempre muito perigoso. Mas esta é a hora adequada, cedo da manhã... Avançamos, devagar e sempre, com os motores a média velocidade. É a prudência dos marinheiros a grande conselheira.

          É pleno dia, mas prefiro o fiat lux bíblico. E fez-se a luz! Estou rejubilado, feliz comigo mesmo pela escolha. Lembro do início da viagem. Faço analogias e vou pensando como se fosse noite. Seria um tanto diferente. Em ocasiões em que se chega por mar, aos poucos, as luzes da cidade foram aumentando de intensidade, ao contrário de Fortaleza, quando diminuíam até sumirem... Não se trata de um porto marítimo, não. Mas a imensidão do rio me leva a crer que atracaremos de uma forma parecida, ao sabor das ondas. As águas não são tão cristalinas, mas limpas...

Escrito por José Cláudio Mota Porfiro às 17h45
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