Democracia em podres pedaços

            De manhã, ao primeiro sol, vislumbrei possibilidades de um dia de graças, a partir de um alvorecer fantástico. Frio. Bastante frio. Pássaros e luz. Muita luz. O bem-te-vi da realidade pulsante cantava o meu tempo claro e ainda juvenil, àquelas horas, já na quinta década. Esperar sempre, de tudo e de todos, de mim e do outro. Eis uma das grandes dádivas que me cabem. Colaborar e ajudar e apoiar e estender a mão e abraçar, todas as vezes. Eis a melhor das estratégias dos que foram feitos à imagem e semelhança do espírito absoluto.

         Anos se foram e, paulatinamente, fui sendo obrigado a observar certas doutrinas, na prática, apenas enquanto meras figuras de retórica, ocas de sentido, vazias de fidelidade em seus dogmas tão sisudos. Instrumentos de manuseio rápido, nunca em benefício da maioria, mas em proveito de interesses particulares que, obrigatoriamente, passam ao largo dos preceitos básicos da democracia real. Cá de baixo, do chão desta minha história tenra, vejo que o exercício democrático é sempre benéfico a quem tem mais bala na agulha. O conhecimento é, sim, uma espécie de senha cujo porte permite entrar nas mais abomináveis defesas  -  em patranhas cartoriais  -  que jogam por terra a igualdade de uns para com os outros. Eu não posso dizer que sou melhor que este irmão último que pranteia a hora derramada, simplesmente, pelo fato de alguns me terem tornado um dito sábio.

         E todos correram para ver a democracia que passava ao largo, toda faceira feito messalina bem sucedida. Perfumamos-nos. Nós e a prostituta. Mas bastou-nos o contato visual e já nos sentimos traídos, impiedosamente. Lá dentro, nos porões da liberdade invertebrada, algozes e vítimas davam gritos horrendos de espasmos e de dor, de sede de sangue. Alguns batiam. Muitos apanhavam de dar dó. O nosso AI5 caboclo, há tempos, já havia sido esculpido e assistido pelos mesmos barões assinalados do Conselho Magno desta casa de excelência que nós, de próprio punho, ajudamos a erguer, deste há trinta anos... E este cronista, em ascese, viu tudo a partir de um ponto de observação imaginado tão somente pelos deuses mais velhacos que a minha mentalidade já engendrou.

         Na Universidade Federal do Acre, há programas voltados para a formação de professores das zonas rurais e urbanas, segundo convênio bastante salutar celebrado e sob os auspícios do Governo do Estado. Centenas deles já têm seus diplomas de nível superior e tiveram os salários aumentados em até quatrocentos por cento. Há professores, na Ufac, que trabalham com afinco, sim! E merecem os parabéns! Eles buscam tenazmente e alcançam objetivos que vêm para o benefício das comunidades. Mas há uma grande maioria que não sabe o que vem a ser qualidade das ações acadêmicas e pensa tão somente nos altos dividendos financeiros a serem auferidos.

         Enquanto isso, nos escaninhos da burocracia, moureja um pretenso projeto  -  que sequer saiu do papel  -  cuja finalidade é a melhoria da formação dos nossos técnicos administrativos, estes, sempre taxados de pouco afeitos ao esforço, ou até mesmo de preguiçosos. O autor destes escritos, inclusive, foi sondado por dinâmica autoridade (que já não é mais) para fazer parte de uma comissão que se encarregaria de viabilizar um programa cuja finalidade seria elevar o nível intelectual dos esquecidos. Dois anos se passaram, nenhuma palavra mais foi dita e tudo continua na estaca zero vírgula cinco.

         Vida privada à parte, sem fazer de nenhum ego a sua própria vítima, há fatos a ponderar, como é o caso do cronista de Xapuri, que fez Mestrado e Doutorado, na Unicamp, percorrendo os mesmos caminhos e sendas epistemológicas que os professores. Concluiu tudo com honrarias e em tempo hábil. Elogiaram-no lá e cá... Hoje, nove anos passados, os mandatários não o chamam para fazer nada e ele não ousa se oferecer ou pedir um naco de carne podre sequer. Reservaram-lhe, sim, o ostracismo como castigo por conservar um vínculo muito forte com a imprensa e por ter sido ousado demais. Mas o trabalho científico dele não foi abortado. Ganhou o Prêmio Garibaldi Brasil. Publicou um livro de crônicas à custa de amizades e tem outro prontíssimo para a edição, fora uns tantos projetos a executar. Dispõe de, no mínimo, quatro trabalhos à espera de instituições que os queiram levar a público, posto que escrever livros por diletantismo não deveria ser parte do desiderato de nenhum ser que consiga fazer arte autêntica por intermédio de jogos de palavras. Através da editora da Ufac, publicaram teses e dissertações cinco ou seis anos mais novas que as suas. Atestaram-lhe não ter preparo suficiente para assumir cargos comissionados, mesmo sabendo que, em março de 2008, o Doutor aclamado pela Unicamp amargou um salário de R$ 1.931,00, o que é do conhecimento de alguns próceres da Academia que até reconhecem o descalabro.

         É agosto de 2008. O Governo Federal fez pingar nas contas dos técnicos das universidades federais, depois de catorze anos de espera, um aumento de vinte por cento que, na maioria dos casos, significou cem ou duzentos reais. A este livre pensador linguarudo coube mais setenta e cinco por cento, uma vez que, segundo dispositivo legal recente, o administrativo que portar diploma de pós-graduação em nível de especialização terá vinte e sete por cento de aumento; terá cinqüenta por cento, quem tiver mestrado; e setenta e cinco por cento, os doutores, como eu... Ufa! Finalmente...

         Muitos correrão atrás dos títulos acima descritos, é claro. Resta saber até que ponto os professores estarão dispostos a tomar providências que resultem em cursos de pós-graduação para os técnicos administrativos. Uns poucos dirão tratar-se de proposta justa. Mas a maioria fará corpo mole por detestarem o fato de a reles ignorância um dia poder chegar a patamares de tanto destaque... Então, como poderemos melhorar o nível de formação dos nossos técnicos, se a maxima sapientia assim não deseja? Já pensou, se os esquecidos se unirem... Se um bom número deles buscar conhecimentos e diplomas? Será o fim da glória de uns tantos... Eles se descobrirão um tanto incompletos na sua magnífica completude...

         Uma magnólia vencida, então, fez críticas aos nossos rapazes do sindicato por fazerem uso de termos que fogem aos padrões da língua portuguesa culta. Ora, pelo que observo, a própria Ufac os quer assim. E os professores que glosam o discurso pobre dos técnicos são os mesmos que deixaram seus cursos de graduação caírem nos desvãos da baixa qualidade, segundo os parâmetros do Ministério da Educação... Se eles são tão bons, porque seus cursos são tão ruins? Sabem eles, certamente, onde não está a qualidade, porque a falta de qualidade dorme zonza sob os seus jalecos sujos de tanta discriminação e mediocridade.

         E tinha razão o Zé Alberto Lote! Na reunião do conselho, onde discutiam acaloradamente a paridade dos votos para reitor, no seu estilo pescoço-e-canela, o moço fez calar aos sicários ao dizer que “aluno é pra estudar; professor é pra dar aulas; e administrativo é pra administrar!”

         Os pseudo-democratas se coçaram e ficaram muito a contra gosto. Seus tímpanos de veludo não acreditavam no que ouviam. Logo aquele rapaz  -  segundo eles, sem formação alguma  -  fazer-lhes engolir a seco palavras tão ásperas quanto verdadeiras!

         Corifeus do atraso. Ladinos da picardia e do escárnio. Tungadores ludibriantes.  Proxenetas e caraxués... Dizeis deles tanta coisa boa ou má que até eles mesmos já acreditam que são.

Escrito por José Cláudio Mota Porfiro às 10h24
[] [envie esta mensagem]

Era de perdição

            Aquele era o sol da manhã dos nossos verões tão iluminados.  Também, pudera! Não havia queimadas... Depois, torrentes caudalosas inundavam os espíritos amazônicos. E haja água. E haja esperança... Sorríamos para o nosso tempo com os pés fincados na terra fértil deste rincão e a cabeça vivendo já um futuro que logo veio. Éramos estudantes, sim, porque estudávamos desde cedo do dia, até a noitinha. Nas férias, líamos romances de aventura ou nos debruçávamos sobre o dicionário sorvendo alguma coisa aqui, outra ali. Buscamos erguer e erguemos, com esforço, muitas felicidades. Enfim, conseguimos brindar com júbilo uma época de muitas conquistas juvenis mesmo nos vestibulares e em outros concursos públicos. Graças a Deus!

Ventos do norte não movem moinhos, no dizer do poeta... E nunca moveram... Mudaram as estações do ano e a verdade das almas, como dizia Porfírio, o filósofo neo-platônico, ainda nos confins da idade média. Arrastamos-nos pelos séculos e séculos da época dos homens comuns como esta crônica. Atravessamos tempos de pragas, maldição e violência. Então, finalmente, muito exaustos, chegamos ao inesperado terceiro milênio. Por aqui, temos esperado do humano uma obra magistral em favor de si próprio, mas a desagregação dos povos e a degeneração da espécie ultrapassam os umbrais da decência e da dignidade. Serviram-nos, antes, o vinho, o pão e a cevada. Agora, fazem-nos sorver o vinagre e deliciar-nos com a rabugem. Esta, sim, é uma época de descaminhos e desilusões.

O mundo não parou. Eu próprio já completei o qüinquagésimo primeiro ciclo ao redor do sol. É verdade. Já atingi a quinta década, mas ainda não sou filósofo, felizmente. É-se, certamente, ao alcançar o oitavo decênio. Por enquanto, me comporto bem, pois dizem de mim apenas um livre pensador e um cronista de meia tigela que observa o tempo vão e não consegue parar para rir, uma vez que tudo perdeu a graça.

         Do alpendre ou da janela do meu solar e do meu tempo diviso a juventude classe média perdida em meio ao turbilhão das informações falseadas, dos alucinógenos sintéticos e da imbecilidade do consumismo desenfreado. Montado num carrão japonês prateado, o Mauricinho pode tudo e acha que o tamanho do pênis é proporcional ao tamanho da hilux... Como se tamanho valesse muita coisa... Em verdade, ensinaram-lhe que, para os mais abastados, a competência e o conhecimento não são categorias a serem aprimoradas. É preciso aprimorar, sim, as teorias e práticas relativas à burla, à malversação, à improbidade e à tramóia geral.

         - Mamãe, fui ao shopping e comprei um par de esqui para o gelo. Comprei também uma prancha de surf , roupas de escafandro e uma gaiola de chapa retorcida onde devo enfiar a minha alma encharcada de cocaína...

         O joão-das-nuvens acima mora nos trópicos esfumaçados do Acre e gasta os créditos do cartão de um pai atolado em dívidas sempre crescentes, que bem justificam o fundamentalismo babaca da nossa era de devaneio e perdição.

         Do outro lado do bosque está o bairro da Paz. Qual paz!? Lá há pobreza e a brutalidade humana atira as novas gerações no esgoto da promiscuidade e do escárnio social. Os jovens das classes menos favorecidas estão atordoados em meio ao descaso dos pais que não mais sonham em lhes ver felizes, quem sabe, um dia; e a falta de oportunidades que lhes são negadas por um sistema que privilegia a tão poucos. Aqueles moços e moças não estudarão nas universidades públicas porque não tiveram preparo intelectual suficiente. Não estudarão também nas faculdades particulares, simplesmente, porque não dispõem do dinheiro com o que poderiam ter comprado muitos diplomas e nenhum caráter.

         - Moço! Quero emprego. Quero trabalhar na sua cozinha infecta e, mais tarde, quem sabe, se for do seu agrado, preencherei outras lacunas.

         A escola não mais sequer ensina a sonhar, uma vez que se perdeu no pântano das teorias inócuas que passam ao largo da nossa realidade social escabrosa. Não valoriza os verdadeiros mestres, transmissores reais de conhecimentos, e toma poucas medidas que possam significar melhoria da qualidade do ensino para o desenvolvimento de que o Brasil precisa.

         A família se arrasta no lamaçal da indignidade, com pais tornados fantoches e almas penadas nas mãos de filhos afeitos às drogas e a prostituição.

         - Papai, empresta-me o carro que você roubou ontem?

         - Aqui estão as chaves! Vê se troca o carango por canabis sativa... Na volta, conforme o teu estado psicótico, vê se não me bate muito... Na verdade, apanhar até já se tornou agradável para a minha alma indolente...

         Com um bom pastor, outro dia, fiquei a trocar algumas idéias relativas às religiões e ao trabalho social dos religiosos. A conclusão a que chegamos é que as igrejas e credos tentam e até conseguem fazer alguma coisa, não obstante, hoje, ser necessário observar que a obra de católicos e evangélicos já mostra resultados alvissareiros, mas ainda insatisfatórios.

         E aí? Outra vez quem blefou e levou a melhor foi o financista sórdido que cobra juros escorchantes do primeiro zé-ruela que aparece com um projeto através do qual será montado um rentável negócio no mundo dos entorpecentes e/ou da prostituição. Ele não se importa com o fato de o próprio filho ou filha passarem a ser clientes do empreendimento. Todos, juntos, têm adoecido... Então, os cidadãos de bem, assaltados na calada da noite pelas vítimas das drogas, através dos impostos, erguem os hospitais e sustentam o combalido sistema único de saúde encarregado de fazer o tratamento do jovem pústula, para que ele logo volte ao convívio anti-social.

Uma merda!  Só quem leva vantagem são os grandes capitalistas que, de uma forma ou de outra, sempre acabam lucrando.

         Esta é a minha era... Uma era de perdição.

 

 

 

 

 

 

 

 

Escrito por José Cláudio Mota Porfiro às 12h21
[] [envie esta mensagem]

Gente acreana

CID MAURO ARAÚJO DE OLIVEIRA*

Eventual.  Não é lá uma palavra segura.  Eventualidade, talvez, seja mais fiel.  Para falar de amizade, é melhor eventualidade ou eventual?  Talvez, nenhuma das duas.  Mas vale arriscar. 

       Porfiro, a quem me refiro, sem trocadilhos, é amigo eventual ou amigo para qualquer, para todas as eventualidades?  As duas coisas.

       Fomos lá nos encontrar, eventualmente, em encontros de professores do Colégio Estadual Barão do Rio Branco, para os menos íntimos, Barão, para os demais.  Até que eu ingressei no seleto grupo da noite.  Turno da noite, bem entendido, do Barão.

       Aí cruzar com Porfiro foi mais freqüente.  E deleitante também.  Aí ocorreram as eventuais conversas.  E aí fomos aprendendo que Porfiro é amigo para qualquer eventualidade. 

       Fica, então, explicada a diferença entre eventual e eventualidade.  Veio então o livro.  Veio, então, Janelas do Tempo.  Ou teria eu de dizer vieram as Janelas do Tempo? Vieram, depois, as Perguntas esparsas, notas dispersas...

       Deixa estar porque, de qualquer jeito, elas vêm mesmo.  E aí veio, com elas, o risco.  Sim, porque não sei como, não sei das quantas, surgiu a idéia de eu fazer uma resenha sobre Perguntas esparsas, notas dispersas...

       Livro é qual filho.  A gente gesta, acalenta, dá à luz, acompanha a trajetória, tudo isso em muita angústia.  A gente sonda todos os seus sucessos.  Perscruta tudo.  Fuça mesmo, para saber.

       E aí surgiu, sabe lá como, a idéia de eu resenhar.  Tarefa árdua.  Resenhar livro de crônicas.  Eu?  Pobre de mim.  Mas aí, sucedeu a leitura.  Crônicas são como setas, para usar a figura bíblica: bem polidas, seletas, bem cuidadas, vão longe.  Atingem seu alvo escolhido, seleto.

       Assim são as crônicas do Porfiro.  José Cláudio Mota Porfiro.  Pelo menos três sensações brotaram, em mim, lendo seu texto.  A primeira delas, que invejo em todos os acreanos, miro de longe e privo de seus efeitos, é o que o autor chama de acreanidade.

        Também, como carioca, acho que entendo um pouquinho do que seja.  Nem vou tentar explicar.  Mas fui acolhido aqui, já se vão treze anos.  E há um orgulho em ser acreano para todos eles.  Há um conjunto de características bem específicas, bem demarcadas em todos eles.

        E isso tem a ver com a história, com o rio, com a mata.  Quem vem de fora, vê, sente, reconhece e inveja. Acreanidade. Conjunto de um complexo simples de características que tornam acreano só o acreano. Deu pra entender?  Invejo.

        Depois, saltam das páginas memórias.  Ah, memórias!  Ninguém vive sem elas.  Traços de pessoas.  Aliás, há alguma coisa mais importante do que pessoas?  Não, não há.  Marcas do tempo. Perguntas esparsas, notas dispersas. Para pessoas. Sobre o tempo. Saltam dessas páginas recordações, situações, convivências, vivências, reminiscências, coisas que fazem a vida.

        Nada mais importante do que pessoas.  Nada mais importante do que a vida.  Perguntas esparsas, notas dispersas...  Há uma característica muito intensa no modo acreano de ser.  Talvez a gente não sinta em nenhum outro canto do Brasil.  Este pedaço de chão, aqui, é o Brasil por último.  Marrraio!

        No jogo de bola de gude  -  aqui chamada peteca  -  lá em minha terra carioca, quando a gente quer tirar a vez, por último, para ver quem vai começar a jogar, diz marraio!.  O Acre é Brasil por marraio.  Ficou Brasil por último.  Quis assim.  Que bom pra todos!

         Já pensou um Brasil sem Acre?  É aqui que acontece a importância das pessoas.  Representadas, todas, pela gente da terra natal do Porfiro, a Xapuri.  Vamos falar “a Xapuri”, para ficar mais íntimo. A gente que convive com gente de todos os cantos desta terra percebe o orgulho de ser acreano.

         Acho que tão orgulhoso em ser xapuriense, talvez só quem seja tarauacaense.  Eu já me considero acreano.  Um pouquinho, pelo menos.  E aí acontece o terceiro dos fatores, os três muito relacionados entre si: a história.

         Por ter se tornado Brasil por último, a sensação que a gente tem aqui no Acre é que a história está bem aí, ó, ao alcance da mão.  Tudo muito recente.  Estamos com ela bem ao lado, íntima nossa, e isso tem relação viva com as pessoas, com a memória.

          A vida que vale a pena pulsa, constante, nesses recantos.  O casario, as ruas, as árvores nos quintais, os rios, os fatos, alegres ou tristes, a luta política.  Pulsa. A vida está aí, ó, bem pertinho.  A história está aí, ó, sendo feita por nós.  Ao nosso alcance.

          Pessoas.  Em poucos lugares, ainda, a gente se sente pessoa.  A gente conserva viva e vertente a memória.  A gente sente que faz história.  A gente deixa de ser anônimo.  O livro do meu amigo Porfiro apanha a gente nesse rio de vida.  Pulsa.

          Perguntas esparsas, notas dispersas... tem vida, tem gente, tem memória, tem história.  E tem momentos de luta e de raiva também, de indignação, porque sem luta é que este torrão aqui não foi conquistado, não. 

           Para toda e qualquer eventualidade, o fio condutor das crônicas de Porfiro é um caminho de viagem.  Desculpem esse termo “fio condutor”. Parece meio técnico, pedante ou até mesmo desgastado.

            Mas me refiro ao fato da gente tecer, pelo trajeto percorrido de crônica a crônica, uma outra história.  Escolhendo o modo de compor um todo bem ordenado.  Escolhendo o encadeamento.  Por isso mencionei que parece o curso sinuoso de um rio.

            O curso sinuoso da própria vida.  Gente daqui, suas memórias e a sua história.  Por isso Perguntas esparsas, notas dispersas... representa um jeito de ler e entender esta mesma terra.  Um jeito de entender a história.  Um jeito de entender a vida.  Tal qual o curso sinuoso de um rio. 

Ao peregrino José Cláudio Mota Porfiro, meus parabéns.

_______________

* Licenciado em Letras/Português/Hebraico pela UERJ. Mestre em Teologia pela PUC-Rio. Pastor da Igreja Evangélica Congregacional de Rio Branco.

 

Escrito por José Cláudio Mota Porfiro às 09h37
[] [envie esta mensagem]

Memorial da Terra

O homem é a sua própria personalidade no sentido mais amplo, o que inclui força, temperamento, caráter moral, inteligência e educação. O que um homem tem são propriedades e posses em todos os sentidos, física e espiritualmente. O que um homem representa aos olhos dos demais é a opinião desses ao seu respeito, e isto pode ser dividido em honra, posição e glória. É o que escreve Aristóteles em um livro chamado Ética a Nicômaco.

Alguns teóricos do nosso tempo inscreveriam estas pretensões  -  a que eu chamo projeto  -  enquanto pertencente ao campo de domínio da história das mentalidades, este viés que trata da dimensão da vida social, do universo mental, dos modos de sentir, do âmbito mais espontâneo das representações coletivas, dentre outros fatores.

Na verdade, não nos interessam os heróis erguidos para simbolizar uma nação ou um povo. Teses sobre as novas formas de fazer a história abordam a necessidade do tratamento focado em novos sujeitos, novos objetos e novas abordagens. São exatamente as bases teóricas acima que dão fundamento ao trabalho aqui denominado Memorial da Terra.

Teorias à parte, é preciso deixar muito claro, a quantos interessar possa, que a nossa história é construída, esforçadamente, pelos homens e mulheres mais humildes deste rincão. Estes são os novos sujeitos da saga de velhos caudilhos que adotaram esta terra como sua, tendo vindo do nordeste do Brasil, de Portugal ou dos longínquos Líbano e Síria, na remota Ásia. Ah! Como sofreram esses homens e mulheres em meio ao inóspito e ao desconhecido amazônico!

Então, é oportuno enfatizar que, em casa, todos têm um herói e/ou uma heroína particulares, para consumo próprio. Foram estes que derramaram suor e sangue para que, um dia, pudéssemos dizer algo de realmente muito positivo e enaltecedor ao seu respeito. Quão duras foram as suas tarefas e as suas vidas. Naqueles idos, sustentar uma prole de seis bocas famintas, a exemplo lá de casa, ia para muito além de receber no banco o salário no fim do mês. O estivador lá de casa carregava a nossa vidinha pacata de filhos de pobre, mas carregava, também, junto com alguns companheiros diletos e fortes, toda a mercadoria que chegava e que saía de Xapuri, em cangalhas atadas às costas, barranco acima, barranco abaixo, feito camelos.

Homens e mulheres como o meu pai e a minha mãe, apesar dos ingentes esforços, ficaram longe das páginas da história dos governantes e mandatários, dos donos do poder e dos seus asseclas, e têm levado consigo os relatos de vida para o túmulo. Quantas histórias se perdem porque os filhos não mais lembram os exemplos deixados pelos pais. Ademais, há uma grande maioria de filhos que sequer falam aos seus filhos a respeito da participação do velho patriarca na construção deste pedaço de chão. Os nossos heróis são enterrados junto com o seu heroísmo.

Por isto, faz-se oportuno resgatar, agora, enquanto o chão resiste sobre si o nosso peso, pelo menos parte desse legado, a partir de fatos e ocorrências que ainda estão na lembrança dos descendentes. Certamente, cabem aqui os relatos de filhos que tenham coisas boas a falar dos pais. Não são oportunas críticas revanchistas ou que tenham qualquer outro sentido negativo.

Serão enviados roteiros  -  não questionários  -  a serem seguidos por quantos se interessar possam. Não haverá pergunta fechada. Todos os itens serão abertos e abrangerão todo o tamanho do coração dos filhos saudosos. Em resumo, serão válidos tantos depoimentos quantos a família achar necessários.

Se optarem por seguir o roteiro e escrever as lembranças de próprio punho, não será necessária nenhuma preocupação com a correção gramatical ou o bom uso do português; este é o papel do autor deste projeto. Aos que preferirem entrevistas gravadas, há a possibilidade da gravação em hora e local previamente combinados. É claro que o roteiro será utilizado num e noutro casos e a assinatura do(s) depoente(s) será imprescindível. No entanto, caberá aos depoentes abordar ou não esse ou aquele item do roteiro.

Não há uma pretensão de alijar esse ou aquele cidadão do processo. Aqui não cabe nenhuma discriminação. Todavia, a prioridade é para os deserdados da história. Há pessoas que têm o nome gravado, já, nos anais por terem exercido funções de destaque na sociedade acreana, notadamente, os políticos e os grandes comerciantes. Esses já têm a sua história escrita, ou os filhos já encomendaram a sua elaboração, ou já tiveram o reconhecimento dos poderes constituídos e estarão, possivelmente, em relatos deste tipo, em momento mais oportuno.

Em termos mais práticos, registre-se, aqui, a responsabilidade do autor deste projeto por seguir, rigidamente e ao pé da letra, sem desvios de percurso, os depoimentos prestados pelos familiares. Por outro lado, é preciso deixar claro que os roteiros que forem chegando primeiro, já respondidos e assinados, terão prioridade sobre os outros. Ademais, convém enfatizar que a publicação das crônicas ocorrerá, no máximo, a cada três semanas, no jornal A Gazeta e, no fim de uma série considerável  -  talvez cinqüenta relatos de vida  -  serão acondicionadas em um livro a ser comercializado pelo autor. Cada depoente terá direito a três exemplares da obra.

A intenção não é propriamente comercializar a obra. Os dividendos financeiros oriundos do futuro livro simbolizarão uma espécie de pagamento feito em contrapartida à inclusão de um grande nome entre os grandes nomes que fizeram deste um grande Estado e que comporão o nosso Memorial da Terra.

 

 

 

Escrito por José Cláudio Mota Porfiro às 09h16
[] [envie esta mensagem]

Seringal Albrácia

            A poeira é quase areia, de manhãzinha, nos caminhos e varadouros  do campo e da mata. Pés descalços pisam-na e a sentem friinha. Há orvalho nas sororocas e mata-cavalos e cipós de fogo. A caminhada é ainda lenta e preguiçosa. Tenho treze anos, sou criado na cidade e, em vista da falta de hábito, ainda estou um tanto sonolento. O roçado não é tão longe. Eu e minha tia levamos uma enxada e um terçado, cada um. O primo de doze anos vai à frente portando uma espingarda calibre 28. Há tatu, paca, cotia, mutum, canção e muitas imbiaras. A intenção é que nós menores revezemos a enxada que vou levando.

         De cima de um morrete, avisto a plantação. Aos meus olhos é gigantesca, e muito sozinha. Há mandioca de fartura. Há bastante cana caiana, algumas ainda pendoando. Há velhos pés de milho sobre os quais o feijão amadureceu. Há tocos e troncos de árvor