Esse tal professor Pompeu de Adélia nasceu em Adélia, ainda no século passado, num sertão não sei de onde. Em menino, freqüentou um colégio católico tido como excelente, à época. A mãe era cearense e o pai, pior. Ela nasceu no Baturité, lugar de fartura, muito verde e água em abundância. Ele veio ao mundo nas areias e sob o sol causticante da Meruóca, lá onde lagarto morre de sede. Aqui chegados, viveram por décadas em Xapuri, terra onde plantaram filhos, tiveram árvores e não escreveram livro algum.

         Em adulto, já aí pelos dezenove, Pompeu, pai, mãe e irmãos se mudaram para a capital, Rio Branco, naquele tempo ainda uma cidade bem pequena. Fez curso superior, tornou-se funcionário público federal e, para complementação dos custos da vida noturna, ainda em solteiro, passou a dar aulas de Português num certo liceu da nossa Avenida Getúlio Vargas, antes denominado Escola Normal, bem à moda dos antigos.

         Pompeu de Adélia não era o que se pode dizer um homem bonito. Era, sim, tido como atraente. Os camaradas o diziam boçal. A moças, charmoso. Apesar do usufruto nada parcimonioso da energia vital, muito próprio dos notívagos, era aplicado no que fazia, segundo a opinião de grande parte dos inimigos que contabilizou vida afora. Ademais, tinha uma marca registrada na testa: ranzinza e enjoado.

         Viveu e conviveu com as peripécias próprias de salas-de-aula onde alguns se esforçam e os demais apenas esperam a hora da farra. Todos são alunos. Pouquíssimos são estudantes (que realmente estudam).

         De certa feita, aí pelos fins do século passado, aplicava prova que versava sobre as indigestas orações subordinadas. A sala, um mimo! As cadeiras, caprichosamente organizadas em seis filas de modo a que a parte do fundo da sala ficasse livre para o mestre transitar à vontade e apreciar, por trás, o incauto que ousasse se mexer com intenções corruptas... E tudo ia muito bem, conforme transcorrera nos últimos vinte e três anos, afora algum transtorno sem maior gravidade... Foi aí que Clareana Machado ergueu o braço e fez sinal para que o grande Pompeu se aproximasse, o que não era comum na hora da aplicação de exames tão sérios. E lá foi o velho mestre. Indagado sobre uma certa dúvida, ele, entre gentil e até solícito, atendeu a moça. E saiu... Mas, a dois passos, repentinamente, se virou e flagrou a moça em delito vergonhoso que partia do dedo médio de uma senhora casada e mãe de filhos. Foi só. Voltou a calma. Todos terminaram a tarefa espinhosa. Todavia, calculista e frio, o sisudo professor redigiu a seguinte missiva:

         “Senhora professora Virgília Lane, coordenadora do turno da manhã. [...] Moça muito formosa e pouco prendada, de nome Clareana de tal, do 2º G, depois de eu haver-lhe prestado gentil explicação, em momento que sequer cabia, foi extrema e bisonhamente elegante e tascou-me um “cotôco”, pelas costas; fato este depois confirmado pela meiga senhora, com um forçado pedido de desculpas não aceitas. [...] Duas sugestões: ou dar-lhe-emos canapés e refrescos, ou aplicar-lhe-emos reprimenda inesquecível e suspensão de três aulas de Português, como sejam as de segunda, terça e quarta vindouras. [...] Deste seu criado, Pompeu.”

         Em outra ocasião, no primeiro dia de aula, chegou um rapazola de mais ou menos uns dezessete anos. Era negro, baixinho atarracado, cara de poucos amigos e trambecava bastante, uma vez que ingerira exageradas doses da água-que-passarinho-não-bebe... E fedia muito a cachaça... Estava comemorando o fato de haver conseguido matrícula em escola tão afamada, apesar de jamais ter bebido uma dose que fosse das alcoólicas... Mas foi entrando no sacrossanto recinto onde Pompeu estava prestes a iniciar a primeira aula do ano de 1939.  Chegado ao final da sala, o gajo se arrumou na última cadeira, bem no cantinho esquerdo. E foi escorregando pra baixo, é claro, até que o pescoço avantajado o fez parar, e o aprendiz de bebum dormiu... Mas não apenas dormiu, como deitou uns três quilos de feijão, arroz e não-sei-mais-lá-o-quê, em forma de vômito e, assim procedendo, deu por encerrada a aula inaugural tão cuidadosamente planejada pelo sisudo Pompeu. Ô coisa fedida!... No entanto, bom foi ver que, depois, nunca mais o Paulo Alberto repetiu tal façanha; muito pelo contrário, tornou-se o melhor aluno da sala e, anos depois, foi aprovado em concurso público para um órgão federal onde ainda hoje presta serviço.

         Apesar de o Marcos Afonso, livre pensador, dizer tudo o que diz ao meu respeito, devo levar ao conhecimento de todos que só se é o melhor a partir do momento em que se morre, e pronto!

Escrito por José Cláudio Mota Porfiro às 12h15
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