No outro dia, à uma da tarde, lá estava eu concentrado com os demais. Às dezesseis, começou a peleja. Eu tremia, mas ninguém notava. Curica e Ermínio me disseram que jogasse o meu feijão-com-arroz e esquecesse o nervoso. (Esse feijão-com-arroz não era lá tanta coisa.) Nas arquibancadas, a galera era numerosa. Havia algumas fãs (será!?), o que me fazia tremer ainda mais. O jogo era decisivo contra o América, time dos meus primos Mota. E eles me xingavam por exercer, naquele momento, algum tipo de traição. A barra era pesadíssima. Eu era apenas um garoto medroso.

Aos cinco do primeiro tempo, saí numa bola além da grande área para dar um chutão. Errei bizarramente, mas, atrás, na cobertura, estava o Curica para salvar a pátria. Aos dez, o Dines de Souza Lima fez o primeiro, de cabeça, indefensável, no cantinho. Aos dezesseis, o Manoel Tripa ampliou para dois a zero pró América. Aos vinte e dois, então, veio um pênalti contra mim. Escalaram o Pirruchinha para a cobrança. Eu, cá no meio do gol, de braços abertíssimos, à moda do russo Yashin, o O Aranha Negra - só na pose. E dizia o Curica: faz o que tu sabes, e só! O Pirruchinha tomou uma distância razoável. Era craque. Correu e bateu meio fraco. A bola veio pererecando e se alojou entre as minhas pernas, e não passou. Muito mais que rapidamente eu a puxei no rumo dos braços e caí para o lado, como se tivesse feito a defesa mais brilhante de toda a minha vida, incluindo a da tese de doutorado lá na Universidade de Campinas. Veio a fotografia. A galera vibrou e as esperanças recaíram sobre mim, o pobre Zé Cláudio do Gibiri, um goleiro nada arrojado.

Foi aí que começamos uma reação histórica. Logo em seguida, o Ermínio fez um golaço - bola colocada como só ele sabia - no Rubinho Santana, do América, o melhor goleiro da cidade, tendo passado pelos juvenis do Rio Branco. Mais ou menos aos quarenta, o Vasquerê soltou um petardo e furou a rede do Rubinho. 2 a 2 no placar e estava encerrado o primeiro tempo.

Veio o segundo tempo e, aos trinta, eu ainda tremia. Andrias Sarkis, o do Basa, via Rádio Educadora Seis de Agosto, narrava a peripécia ao nível de Waldir Amaral, um dos nossos ídolos da época. O Tadeu do Gia dominou a bola na entrada da grande área e decretou a virada. Cinco minutos depois, os meus primos Mota acabaram o jogo na porrada e alguns de nós, inclusive eu, tivemos que pular o muro para não apanhar. Lógico!

Enfim, éramos campeões! E veio a festa de entrega das faixas. Entretanto, eu houvera viajado para passar férias em Rio Branco, nas areias da Base. Dizem que muito falaram em mim, mas a faixa entregaram ao meu dileto irmão Manoel do Gibiri que se achou no direito de, enquanto mais velho, guardá-la, em sua casa, como relíquia. Eu aceitei o fato. Ele houvera insistido tanto...

Certo é que a poeira do tempo levou a minha condecoração, mas não conseguiu apagar da lembrança a mais incrível aventura de um garoto de dezesseis anos nas guerras do futebol.

Escrito por José Cláudio Mota Porfiro às 10h50
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