São esses fantasmas apocalípticos membros de uma casta de intocáveis. (Fantasmas não existem, a não ser nos rios e barrancos do Acre.) Pensam e dizem eles que sabem tudo. São feras nas artes da Matemática, da Física e da Química, uma vez que até já aprenderam a contar. Conhecem bem os meandros do idioma de Camões  -  embora não saibam quem é ou quem teria sido esse gajo  -   posto que até já aprenderam a ler bem compassado. É claro que por aí dizem conhecer uma língua estrangeira, de preferência a de boi ou de vaca, em tempero chegado na pimenta e regado a boa cerveja, de graça, desde que não seja no aconchego do seu cambaleante lar. Em casa, se intitulam campeões em qualquer modalidade da vital competição  -  do arremesso de bagana ao lançamento de cuspe... É, meus irmãos! Tudo isto eles apenas propagandeiam... Na hora da prova dos noves, entretanto, a minha elite doentia debilmente morde a corda.

            E ficam envergonhados de si próprios quando são testados. Do fundo da alma medíocre, pensam eles que bem melhor teria sido tomar algumas lições de humildade e companheirismo, mesmo que os companheiros fizessem parte dessa horda de pobres que vai à faculdade e honra, com bastante esforço, o rico dinheirinho gasto com tanto suor no rosto e amor à camisa de acreanos que, de tão reais, jamais conseguirão voar.

            Decepcionados consigo mesmo, então, esses vendilhões do templo, por trás da alma enferrujada, passam a jogar a culpa do pecado de Adão nas costas do meu amigo professor que, de cima da glória do seu desideratum, busca falar a língua da sabedoria para alguns que muito pouco entendem e para outros que nada assimilam, porque não nasceram providos da capacidade de compreender coisa alguma.

            Aí, eles fazem uso de métodos pueris, ardis rocambolescos. Conversam bastante com o perceptível intuito de atrapalhar a boa aula, ou soltam risadinhas chulas quando são indagados sobre qualquer tema, ou dizem piadas em referência ao papel daquele que por eles é pago para lhes agüentar os abusos de ex-riquinhos, mimados, que não apenas vêem a banda passar, mas perambulam em meio aos músicos a insultar-lhes a competência, inclusive, até de uma boa parte da platéia que, oriunda das classes menores, está ali para aprender realmente. Acordai, tupiniquins! Isto cá embaixo é chão duro e batido pela fímbria dos que buscam a prosperidade pela via do esforço árduo.

            Os anjos não eram astronautas e em verdade vos digo: aqueles que vão às aulas com o objetivo de aprender uma boa profissão sofrem as interferências da irresponsabilidade dos filhos da velha elite... Não! Os riquinhos ainda não sabem onde colocar os pés. Eles apenas aprenderam a arte de voar acima do chão da história vivida pelos pássaros pobres, feito eu, que jamais alçará vôo porque é sagaz o suficiente para ter certeza de que o chão duro se faz limite para a arrogância humana que sempre cai de ponta-cabeça e quebra o pescoço.

Ó Deus!

Escrito por José Cláudio Mota Porfiro às 00h39
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